uma via
e essa coisa ser um copo sem cristal
fio extremo da lança a engolir sangue
e no sino
quando não era tempo de parar
uma fúria do selvagem sobre o tédio
a lembrar que tinhas trinta anos e um par de pés
e fosses capaz de chorar como se lamentasses todas as mortes
e a febre te consumisse sem cristal
e fosses capaz de andar acima do teu tempo infantil
e a cómoda ao topo desejasse o andar lento
quando ainda não te doíam os olhos e o medo
e essa fúria era da força de um perdido
os dias não chegavam para saudar dias
quando ainda não estavas morto
e pouco importavam as notas de papel timbrado
e as estradas feitas sem filhos
esquecida a dor ao lado esquerdo
a matar o órgão que o amor pudesse parar.
Carina Valente
Cualquier
cosa camina en la soledad del aire;
una vía.
Y esa cosa es un vaso sin cristal,
hilo extremo de la lanza tragando sangre.
Y en la campana,
cuando no era tiempo de parar,
una furia de lo salvaje sobre el tedio.
Recordando que tenías treinta años y un par de pies.
Y eras capaz de llorar como si lamentaras todas las muertes;
la fiebre te consumía sin cristal.
Y eras capaz de andar por encima de tu tiempo infantil,
la cómoda a la cima deseaba el andar lento.
Aún no te dolían los ojos y el miedo,
esa furia era la fuerza de un perdido.
Los días no llegaban para saludar días;
aún no estabas muerto.
Y poco importaban las notas de papel timbrado;
las carreteras hechas sin hijos.
Olvidado el dolor al lado izquierdo;
muerto el órgano que el amor pudiera parar.
